„Wie ich in der Lebenszeichenkarte schrieb, lebe ich, und unser Haus steht noch. Darmstadt ist 99 % kaputt. Licht, Gas, Wasser teilweise keins, werden von der Ortsgruppe verpflegt. Fünf meiner Geschwister die Häuser kaputt, auch Tante Emmas Haus, hoffentlich leben sie noch. Tante Liesel ist nichts passiert. Berti und Möschen total ausgebombt. Es gibt nur noch Alarm. Alles in der Siedlung ist geflüchtet. Luft, Kressers, Stegels und Frau Dösch nur bleiben. Heimstättenweg, Schule, Pulverhäuserweg, Forstweg: fast alles verbrannt. Würde sagen, komm heim, aber die Kasernen bei uns stehen noch, gut möglich, dass sie die noch kaputtwerfen wollen. Rheinstraße ist alles ein Trümmerhaufen, Postamt 2 zerstört, Bahnhof teilweise. Habe schon lange keine Post mehr von dir, der letzte Brief war der, in dem du von dem Unwetter schriebst. Es soll jetzt ein Postauto kommen und Post abholen. Hoffentlich bringt es bald etwas. Es gab unzählige Tote. Liebe Margot, bleibt Gott befohlen gesund, du und das Kind, ich will es auch bleiben. Es grüßt und küsst dich deine Mama. / Onkel Flor, Jokel, Ernst, Georg Hinz und Hinze Erlenfath alles verloren, Tante Gusti nur Scheiben.

Der Himmel dröhnte, die Erde dröhnte, die Luft im Keller dröhnte. Es kam einem vor, als fielen Berge herunter. Ich dachte immer, die nächste Bombe ist für uns. Der Pfarrer sagt, durch den Luftdruck hätten die Orgelpfeifen getönt. / Bei uns im Keller haben sie zuerst durch Kartenspielen die Angst verdrängt, später sind sie auf den Knien gelegen. Und draußen in den Straßen die Menschen mit den umgehängten Decken sind um ihr Leben gelaufen. Alles ist verrußt und verraucht, es brennt im Hals und in den Augen, die „Sonne kommt nicht durch. Alles kaputt, alle Leitungen unterbrochen … alles!

Seit zwei Tagen ist eine ganz andere Luft, eigenartig still und rußig und ohne ein einziges Kind auf der Straße. Helen und Helga sind noch nicht gefunden, so viele Tote sind verkohlt, nicht mal ob Mann oder Frau erkennt man. Onkel Flor hat schon viele angesehen. Ich hab dir ja schon geschrieben, dass Onkel Flor, Heinrich, Ernst, Jokel und Hinze Erlenfath ausgebombt sind. Wir haben nur Schaden an Dach und Fenster, man traut es sich gar nicht zu sagen. Vielleicht sind von deinen Kollegen auch umgekommen, ich sehe niemanden, weil ich kein Rad habe und nicht durch die Stadt gehen kann, gibt auch kein Licht, also keine Sirene, so dass man erfahren könnte, wenn die Flieger zurückkommen, ist kein Wasser und kein Gas. Hoffentlich ist’s bald rum. […]“